L’horizon des songes

L’horizon des songes

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La illumination tremblotante des torches projetait des obscurcissements mouvantes sur les murs de la chambre bonne technique du temple. Le pasteur, encore secoué par son voyage onirique, se redressa mollement, le métabolisme perclus de frissons nonobstant la température oppressante de la nuit. Il posa une index sur son collier d’or et de vert, sentant le battement précipité de son cœur par-dessous sa paume. La voyance n’avait jamais persisté de plus sans ambiguité. Ce qu’il avait aperçu dépassait tout ce que ses ascendants lui avaient enseigné. Une grande ville inconnue, bâtie de perles blanches lisses comme du cristal, un peuple avec lequel l’apparence et le vestimentaire lui échappaient, un sentiment d’irréalité qui défiait les principes de la destinée. Mais ce n’était pas la splendeur de cette cité qui l’effrayait. C’était ce qu’il avait eu lors où elle s’effondrait. Un mémoire. Un présage de destruction. Il se leva délicatement, les jambes encore engourdies par son voyage dans l’invisible. Les rites immémoriaux enseignaient que la voyance par le but pouvait révéler des messages cachés, mais il savait que quelques révélations étaient plus que des images. Elles étaient des éclats de véridicité, des fragments d’un futur façonnés dans le tissu de demain. Il quitta la chambre silencieusement et gravit les marches aboutissant au sommet de la pyramide principale. En contrebas, la ville dormait encore, rien que bercée par le vent et le chant des insectes nocturnes. Les temples, les places et les entremetteurs scintillaient sous la clarté astro, offrant une gravure de relaxation. Mais il savait dès maintenant que cette détente était trompeuse. Il s’agenouilla amenées à l’autel en pierre, là où aussi bien d’autres avaient prié avant lui. Il devait déchiffrer. Il rassembla les cendres d’un artifices religieux, les dispersa sur la surface de l’autel et traça des archétypes séculaires de son brin tremblant. Le penchant du ciel par la cendre lui permettrait d’approfondir sa image, de déceler ce que les dieux cherchaient à lui montrer. Il ferma les yeux. La brise nocturne s’intensifia aussitôt, déclenchant un doigt de cendres autour de lui. La voyance s’infiltra dans son esprit, emportant ses pensées au-delà du univers des vivants. Une voix résonna dans l’air, en douceur et lointaine, circonvoisin de un écho perdu dans le temps. Le même son que celui qu’il avait évidemment dans son cible. Il ouvrit les yeux et vit, amenées à lui, les cendres tourbillonner d’une mode anormale. Elles ne se dispersaient pas au vent notamment elles auraient dû le créer. Elles formaient un motivation. Un empreinte identitaire. Un cercle brisé, traversé par une ligne sinueuse. Il connaissait cet attribut. C’était celui technique du renouveau, et la ruine. Il recula légèrement, le revenant court. La voyance venait de confirmer ses controverses. Le siècles par leur ville était subsisté. Et si les siens ne l’écoutaient pas, ils disparaîtraient comme autant d’autres premier plan eux.

La nuit enveloppait extrêmement la cité à avoir de sa chape d’étoiles, mais pour le pasteur, elle n’avait plus rien d’apaisant. La voyance lui avait parlé, non pas en informations, mais en portraits, en divinations entrelacés dans la façon même du lendemain. Ce cercle brisé qu’il avait aperçu apparaître dans la cendre n’était pas un commode emblème. Il était l’empreinte d’un futur déjà tracé, une prédiction sans envoi d'information. Les dieux avaient parlé. Et leur message était précis : la cité était condamnée. Il se redressa doucement, le corps encore engourdi par la illustration. Autour de lui, la brise nocturne s’était calmée, laissant un silence pesant s’installer sur la pyramide. Il posa une index sur la pierre à avoir, froide marqué par ses doigt, comme par exemple si elle portait déjà en elle le poids de la destinee qui l’attendait. La voyance ne mentait jamais, mais elle ne livrait pas extraordinairement toutes les clés. Il devait piger cause cette bouleversement approchait. Était-ce une châtiment de voyant ? Une rétribution pour un crime oublié ? Ou bien une fatalité jouxtant auxquels pas de tradition ne est en capacité de ravaler ? Il ferma les yeux à récent, recherchant à s’enfoncer plus trop dans l’état de trac, à ensorceler d’autres fragments de véracité. Mais cette fois, le vide l’accueillit. Les dieux s’étaient tus. La cendre avait livré son message, et il lui appartenait dès maintenant de l’interpréter. Il inspira excessivement et descendit les marches de la pyramide d’un pas lent. En contrebas, la grande ville dormait encore, bercée par le vent et les flots paisibles des médiateurs. L’eau miroitait par-dessous la lumière des torches, soulignant sur les murs de pierre des éclats de reflets dorés. Tout semblait ferme, figé dans des moments douloureux fragile. Mais il savait que cette quiétude était une image. Il savait que par-dessous la surface, les siècles s’accélérait. Les astres étaient dans notre monde. Les récoltes avaient persisté étrangement maigres en juillet. Les prêtres avaient remarqué une lente montée des eaux, inapparent pour le monde, mais correctement valable. Certains séculaires murmuraient encore avoir perçu astraux s’éteindre plus tôt que prévu. Autant de détails que seuls ce que savaient être en phase avec pouvaient juxtaposer entre eux. La voyance ne se manifestait pas toujours en grandes révélations fracassantes. Parfois, elle se cachait dans les petits détails de la vie quotidienne, dans les infimes dérèglements du microcosme, dans ces univers que la majeure partie des ados ne remarquaient pas. Il s’arrêta appelées à le temple notoire, l'attention perdu dans l’obscurité. Il devait émettre. Il devait guider celle qui dirigeaient la cité. Mais il savait entre autres que la certitude, lorsqu’elle n’était pas désirée, pouvait sembler plus dangereuse que le conte. Car que pouvait bien produire un peuple cosmique effigie à une apocalypse inévitable ?